Ele se lembrou de um texto antigo, já amarelado e puído, que escrevera há muito tempo. Era um texto sobre a solidariedade entre as pessoas humanas. Procurou pelo texto entre os seus guardados, papéis velhos e cheirando a mofo. Encontrou várias peças escritas, pedaços de textos, de frases agora sem sentido, cartas e anotações. Alguns textos eram de comentários sobre fatos históricos ou sobre pequenezas do cotidiano. Outros sobre encontros esquecidos ou sobre fatos deixados na sombra das horas. Ainda outros secretos, que não eram conhecidos e nem foram ainda revelados, muitos até que não aconteceram e que, talvez, um dia venham a acontecer. Estes são misteriosos e possuem uma escrita esquisita. Ela não contém palavras, mas apenas o murmúro que antecede a palavra. É o traço de uma palavra que ainda não foi dita. E há palavras que embora ditas não falaram nada. Ou, como toda palavra, cavou um sulco na brilhante página que chamamos de realidade e que é arisca em nos dizer coisas.
Ele olhou todos os textos. O que falava sobre solidariedade estava lá. E ele ficou pensando o que queria dizer com essa palavra.
Nenhum comentário:
Postar um comentário